Modéstia à parte, considero justo a morte quimérica que o descomprometido não oculta, assenta como uma luva na figura de um adorado rapaz tão mudado pelo cunho do machado, isolado dos lábios pálidos penitentes à defesa sob a madeira em surdina do armário festejando a vitória. Ó vitória… e assim vai a nossa vida, a nossa enfermidade.
